Vida de Inseto

Vivia sob a fuga,

Morreria - e morria a cada dia -

Sem saber de quem fugia:

De si mesma. De ser fulgida.

Longe de ser fugaz -

Sua fuga não era corrida;

Estava estagnada, inerte,

Formigando e furtiva.

E se só formigava,

Mas não doía,

É porque estava dopada

De tanta triste anestesia. 

E a dor só formigava...

Formigava em sua carne e alma,

Como várias formigas

Aglomeradas 

Desbaratando uma reles barata.

Furtiva. E furtada.

Furtada a cada dia.

Sob assalto sem sobressalto.

Sob assassinato sem homicida.

Sob suicídio sem alma perdida,

Sob uma sobrevida.

Sob as sobras do jantar das formigas.

As mesmas que lhe fizeram cortes e se regaram com 

O derrame -

Não de sangue, mas de vida e espírito vazantes.

Está vazia. 

Sua ferida não está viva, apenas crua.

E sua carne já não arde - 

Está pútrida.

Vida assim de inseto não isenta. Nem a pura.

Lançai seu voo, para não

Ser esmagada.

Não engula essa naftalina.

Metamorfoseie-se, barata.

- Júlia S.

Procura-se Uma Pátria

Procuro uma pátria,

Para me sentir apegad@.

Mas qual seria ela, "salve-salve"?

A minha pátria é o meu prato.

Pátria que pretendo colorir

De trabalho -

De feijão, arroz, farofa, legumes,
Bife a cavalo,
E um copo de suco ao lado.

Pátria que eu pretendo beber,
E não que me tome para morrer
Afogad@.
Que não me sugue o sangue e suor,
Que não me seque embriagad@.

Pátria que seja o meu pasto,
E que não me faça de gado energúmeno
E marcado.

Pátria em que eu pretendo não me ferir

Se espetar o garfo.
Que a colher não cave um buraco.

Pátria que não parta se passar a faca.

Pátria que depois do meio-dia não vomita -

Em minha cara -
Um nada.

Mas a minha pátria é mais que água e pão.
É o meu pai. É a minha "pãe".
Pátria que me pariu,
E que continua parindo a cada dia
Ou instante,
Para me manter,
Pare elefantes.

Essa minha pátria...

É incessante -
Devora leões,
Mesmo que a seco.
Pois foi no seco 
Do choro estridente
Que a minha pátria viu
Eu me tornando gente.
E foi no seco de gentilezas
Que virei indigente.
Pois quem me sente?

A minha pátria?

Faço da minha pátria
Da mesma maneira que me faço.
Faço da minha pátria o meu peito
Em sacrifício,
As minhas mãos em ofício,
As minhas lágrimas no omisso...

Afinal, quem nunca chorou pela pátria?
E a pátria chora por mim?

Chora lágrimas de suor...

Chora o meu corpo, chora outro
Que poderia ser a minha pátria:
O sol!
Meu, mas de todos...

A minha pátria não será essa bandeira.
Não enquanto não me der bandeira.
Nem cartaz.
Pois isso sou eu, O POVO,
Que faz.

Minha pátria não é só um braço forte,
É uma mão sensata! 
De mim não dou (nem arredo) o pé, 
Tampouco a alma.
Minha pátria é a camisa que visto -
Aquela suada!
A minha pátria está nua,
Pois mostro a minha cara!


- Júlia S.

Frutífera

Da última gota,
Ficou seca.
Afogada no sangue
De sua polpa
Não poupada.
Forjaram-na
A não ser mais
A mesma.
Ou não ser ela mesma.

Sugou. Murchou.

Seu suco foi usurpado -
Até a última gota -
E vomitado.
Vômito jogado
Tanto como ela se jogara
No liquidificador -
Sem culpa.
De tanto gelado,
Essa fruta não conhecia
Mais o calor.

De tão bicada,
Chupar aquela fruta
Ninguém queria;

De tão apalpada,
A fruta já estava amassada.
De tão amassada,
Sua casca não valia -
Estava coberta por uma tez 
Rasgada de feridas.

De descascada,
Aquela fruta
Era macia.
Mas não era sua.

De tão babada,
Aquela fruta
Se lambuzara
Era e/ou estava
Suja.

De suja,
Lhe foi tirada
A merda dita,
Sob a pia.

Aquela fruta de tão picada
Foi reduzida a uma papa.
De tão chupada, foi reduzida
A um caroço que não germina.

De passada a faca,
A fruta já não tinha
Mais passado nem pesar
Por ser partida.

Por estar passada,
Aquela fruta
Já não renasce
De uma flor;

Aquela fruta não frutifica.
Vegetou -
Pode passar por ela,
Que não sentirá mais dor...

Nem primavera.

Aquela fruta já passou...
De sua época.

Aquela fruta já não é mais
Dela, não é de flores,
Nem de floresta.

É de (te) mato!

É de caída e atropelada,
No asfalto -
Foi para a pista.

Essa fruta só pode
Render frutos.

Será?

Da última gota, ficou seca...

E essa fruta em pomar?
Essa fruta em poema,
Essa fruta pura,
Essa fruta puta...
De poesia?

Essa fruta não está frita;
Elá é estéril de estupro.
Essa fruta, doce ou cítrica,
Descarrega do seu ventre todo o luto,
Com as sementes plantadas neste chão
Até a altura - por raízes, troncos, MÃOS...
Pelas frutas!


Frutas frias,
Ou que nasceram com
O  verão em seu primeiro dia.
Frutas mordidas em sabor -
Dilaceradas não mais...
Frutas de amora,
De amor, amores...
Frutas de "amorais"!
Frutas vermelhas,
Amarelas ou pretas!
Frutas graúdas, 
Ou que sejam
Miúdas!

E isso não é uma feira.

Regadas,
Não mais renegadas;
Polinizadas, não mais
Policiadas -
Frutas!
Frutíferas!



- Júlia S.

Juízo

Pois é você 
Que me tira
O juízo.
Pois é por você
Que eu tomaria
Juízo.

Devolva-me,
Tomo-o de volta,
Tomo o seu pedido,
E juro(?) tomar esse tal
De juízo -
Até o juízo final
Te tomo comigo,
Bem ou mal...

Mas leve essa tomada, leve...
Em bom sentido;
Cuidado com o choque
Em me tomar:
Não me tome,
Apenas beba!
E eu tomo juízo.

Apenas não o me tire mais,
Tenha pena!
E o tenha...

Não tomo a altura do tombo.
Não tiro a altura de onde me atiro -
Quando eu me embriagar de tanto 
Que tomei (ou secar de ser tomada)...

Não terei mais esse juízo;
Não terá remédio para ressaca.

Não tomarei comprimido.
Nem mais nada.

Eu vomito.
Por porre.
Por náusea.
Por antídoto.

Porra de juízo!

Quero mais um gole,
Um porre federal!
No juízo final,
Tomo meu Engov...


- Júlia S.

Canção de Bissexual

Juntando essas palavras,
Garotas e garotos...
Até parece mais um clichê,
Falando da interação, 
Do puro prazer,
Entre os divergentes sexos, 
De forma tão juvenil...
Mas falo de maneira assim, 
Um pouco mais sutil, 
Para dois, para duas,
Para um, uma...
Para mil.
Para mim.

Não meu, 
Nem minha,
Apenas para mim...

E eu posso até partir,
Mas não há como parar,
Para mim.

Não há como parar
As minhas narinas,
Que sugam o cheiro
De ferormônio sem jeito
Deles;
Que suavizam sua aventura
Na doçura do perfume
De perfeição delas.

Não há como parar
As minhas pernas.
Que bambeiam com eles
Quando se expõem;
Que se asseguram com elas,
Que me seguram em seus abraços
E colocações.

Não há como evitar aquele beijo com A
De amassado, e aquele outro mais molhado.

Não posso repreender essa mania de ter um Q
Disso ou daquilo.
Não pode ser
Parado, nessa magia de achado X.
Ou Y.

Não há como não me contagiar
Com aquele pedido
De segunda,
Ou com aquele de que faça da primeira
A última.

Não há como dar ultimato,
Ou escolher entre as opções
Uma única.

Enquanto eles são uns cachorros
Lhe mostram o prazer do efêmero
Mais intenso, apático e patético -
Dormem, comem e fazem banzé;
Elas são raposas -
Cative-as se puder.
Responsabilize-se,
Se quiser.

Eu quero tudo, todos
E todas.

Que gostam de ser moleques,
Que gozam em ser mulheres.

Eu quero o tesão e o desejo,
Eu quero o afim e o afeto.
Eu quero a noite inteira, ou a vida 
Por um completo tão incerto.
Enfim, tão justamente,
Eu os quero.

Entre amores e amoras,
Bananas e cerejas,
Se for amoral,
Que seja!

- Júlia S.

Enquanto Você Viaja...

Enquanto você viaja,

Seu desdém e descompasso,

Nem sonha em ser passagem.

Viagem?

Cuidado, meu bem;

Mal sabes, já peço,

Não me venhas com desdém.

Viagem!?

Enquanto assim me encaras,

Com cara de paisagem...

Eu vou pintando as minhas:

Cara e paisagem,

De expressão e cenário -

Chata essa coragem.

Vou pintando de suor e sangue

Essa natureza, esse asfalto...

Natural e banal,

Mas se desfaça 

Do descompasso

Dessa imagem.

Não a mereço,

Triste reles.

Pois de tanto viajar,

Não estás na minha pele -
Que soa! Que ecoa! Que sua!
Tua?

Tão propriamente minha...

Pode ser mais um corte,
Mas cuja dor não é o
Bastante forte...
Então, não estás
Nessa carne
Sem sorte 
E nua!

Não estás em meu corpo -

Que encorpora a luta!

Não estás em minha garganta -

Que é grande e garante que grita!

Aliás, que a verdade seja dita...

Nesta última

És apenas mais uma,

Entre outras

Engolidas.

Não estás em minhas mãos em punho -
Pois as tuas não me deras,
Eu presumo.

Meu bem,
Não estás em minha mente -
Que anseia.
Não estás do meu lado:
DE ESQUERDA!

E então, como dizes isso?
Se em minha viagem não
Se assenta...

Como dás asas à minha imaginação?
Se não estás nos meus pés no chão...
Se as minhas asas da liberdade,
Foram deliberada e debilitadamente
Cortadas, e desde então só sobraram penas...

Não me assento nem sinto onde sentas...

Não imagino!
"Apenas", 
Olha lá,
Idealizo!

Não viajo!
Eu vivo...
Eu faço.
Não vazo.


- Júlia S.

Folhas, Páginas e Papéis

Compro e não o pago,
Não o tomo como vendido.

Passo as páginas
E não termino o livro.

Gravo o grave e a greve 
Na memória,
Aquilo que em escritório e (ex)critério
Não foi escrito.

Grifando-o mais gritante impossível,
Aquela entrelinha do subentendido.
Surpreendido.
Tal sustento, em SOS substituído
Pelo subsídio de fato substancial.

Entrelinhas estrelando...

Atrelo, trelo, tenho (n)esse treco
Teatral.

Tenho livre por simples livro.



- Júlia S.