Nossos

Poderia ter sido

A minha mãe, ou o seu pai

E hoje não teríamos nascido,

E os que nasceram não teriam direito

A um pouco de paz

Nem de andar no esquerdo.

Poderia ter sido a minha avó

Ou o seu avô

Que hoje estariam se contentando com o dó,

E se descontentando com a dor.

Estariam dando a própria voz,

Por aquele que forjadamente

E para sempre

Se calou.

Sepultado pelo próprio algoz
(Velado pelo diabo)

E quem se importa

Nunca mais então

O encontrou.

Não poderia ter sido,

Mas foi.

Um colega ou amigo.

Um repórter ou o nosso tio.

Acima de tudo,

Foi um filho.

Ou filha.

Sofreu de aborto compulsório

E tardio.

Junto quem sabe,

Foi um neto

Que poderia ter nascido

Junto com o nascimento daquilo

Justo pro dia nascer feliz.

E sendo assim,

Só as mães são felizes

Com um pouco da justiça que as cabe;

Contudo, cantam tristes

O mesmo estribilho

Em forma de artigo

Para quem não o sabe.

No que dançaram sem saber,

Sem querer,

No crepúsculo da tragédia

Cantam aquilo que se caracteriza

Como epopeia.

Tantos afetos acabados

Pelo mesmo desafeto desse

Fato

Interrompendo fetos

E outros filhos

Que sequer viram os netos

Dos seus pais, do seu país:

Cada progresso esmerado;

Cada fato idealizado e realizado.

Não aquele fato de outrora

De quem agora chora

Um fato

Sem carinho,

Sem padrinho,

Sem afilhado

E sem filho.

- Júlia S.